Herzlich willkommen. An die Wahl begrüße ich Sie zu einer weiteren Ausgabe der Reihe Bücherwahl.
Heute möchte ich Ihnen ein Buch vorstellen, zu dem unser Herr Bundespräsident Alexander
van der Bellen meint, lesen Sie es. Und weiter meint er von der Bellen bei der Verleihung des
Staatspreises für europäische Literatur, den der Autor des Buches für eben dieses erhielt,
Zitat, man lernt historisch auch etwas dazu, etwa über das Verhältnis zwischen Deutschland,
Österreich und Slowenien. Ich kann hier im Übrigen großteils zustimmen. Ob man historisch
wirklich so viel dazulernt, will ich allerdings dahingestellt lassen. Etwas sicher, aber die
Qualitäten des Buches legen meiner Ansicht nach woanders. Nun jetzt hoffe ich den Spannungsbogen
nicht allzu sehr gedenkt zu haben, denn ich habe Ihnen noch gar nicht verraten, um welches
Buch es heute gehen wird. Wenn die Liebe ruht von Drago Jantja. Das Buch beginnt mit der Besetzung
Maribor durch die NS-Truppen, also 1941. Maribor ist im Übrigen auch die Heimatstadt des Autors.
Wie viele deutschsprachige Gebiete wurde auch die ehemalige Unterstermark, die seit dem Ende des
ersten Weltkriegs zum Königreich Jugoslawien gehörte, in das Deutsche Reich eingegliedert.
Der Beginn des Buches ist auch formal interessant. Es beginnt mit der Beschreibung einer Fotografie,
die im Übrigen am Cover des Buches abgebildet ist. Nach etwa eineinhalb Stunden erweckt Jantja
die eben beschriebene Fotografie zum Leben, indem er die darauf abgebildeten jungen Frauen
miteinander sprechen lässt. Das ist auch deshalb merkenswert, weil der Autor in diesem
Buch mehrmals die Erzählperspektive wechselt. Einmal blickt er von außen auf seine Figuren,
den andermal lässt er uns in sie hineinkriechen, teilt uns mit, was sie fühlen und denken.
All diese Wechsel der Erzählhaltung fließen aber so selbstverständlich ineinander,
dass sie nicht stören, sondern organisch wirken. Die Sprache oder, besser gesagt,
die Art des Erzählens ist nahe an der gesprochenen Sprache. Oftmals kommen Wiederholungen und
Verdopplungen vor, wie man sie aus einer lebhaft erzählten Geschichte kennt. Anhand von vier
Personen erzählt Jantja, wie Okkupation und Krieg in das Leben der Menschen eingreifen und
letztlich diese beschädigen, ja zerstören. Wahrlich keine Strandlektüren nochmals von
Tabellen zu zitieren. Diese vier Schicksale berühren, verweben, ja verhaken sich ineinander.
Dabei ist Drago Jantja unerbittlich mit seiner Leserinnen und Leserschaft. Er gewährt kein
Happy End, ja nicht einmal ein tröstliches Ende. Leben werden beschädigt und zwar nachhaltig.
Und es wird nicht mehr gut. Keine Resilienz, kein An Schwierigkeiten wachsen, nichts Versöhnliches,
kein Nochmal davon gekommen. Und wenn Szene des Glücks, der Wärme des Zutrauens beschrieben
werden, dann haben sie nichts Entspannendes, sondern sind vor allem Kontrastmittel, um dem
Grauen und der Aussichtlosigkeit Schärfrikaturen zu verleihen. Keine leichte Kost für wahr,
aber wenn man sie gekostet hat, dann muss man sie, wie aus dem inneren Drang heraus,
bis zum Letzten auslöffeln. Das ist eine wirkliche Qualität des Buches, dass es so
spannend und facettenreich geschrieben ist, dass man es einfach nicht weglegen kann.
Nach energetikten Musik möchte ich Ihnen zwei Stellen aus dem Roman,
wenn der Liebe Rot von Dagojantja zu Gehör bringen.
Sie machte das Licht an, errieb sich die Augen und lehnte sich auf die Ellbogen.
Hast du nicht Bereitschaftsdienst? Du hast im Schlaf geredet, auf Deutsch.
Das hat es erfunden. Kurz davor hat er dort im Krankenhaus jemand im Schlaf geredet,
von einer Frau, die hinausgegangen war. Menschen sprechen oft im Schlaf.
Natürlich lachte er, ich war in der deutschen Armee. Er setzte sich auf das Bett und zog
den Pullover über, Pavles Pullover. Erst jetzt, als er so auf dem Bett saß,
im blauen Pullover ihres Mannes, bemerkte sie, dass er gar nicht zu jung war.
Als er noch bärtig im Gesicht war und verwundet und arm, schien ihr er sehr jung.
Natürlich, sie kam sich ja selbst alt vor mit ihrer verölerten Seele. Allein und alt.
Traurig und alt und schweigsam, sodass es auch ihre Tochter nicht mehr mit ihr aushalten konnte.
Du kannst nicht nur schweigen, Mama. Du kannst nicht jede Nacht weinen.
Es war gut, dass Milica im September nach Ljubljana gegangen war. Die Einsamkeit mit
der Trauer und das Leben mit ihrer verölerten Seele waren für Kartika leichter, als es ein
Leben mit ihrer Tochter gewesen wäre, die doch nicht immer zu nur ihrem Schweigen zuhören und
ihre Tränen anschauen konnte. Ihre Tochter war jung. Sie hatte das Recht, dazu anders zu leben.
Im Keller hatte sie diesen Menschen gefunden, für den Augenblick schien es, als hätte sie auch
selbst anders leben können. Und nun blieb sie ihnen mit Abscheu an. Er hatte geplast
Edachien unter seiner Nase und unter den Augen. Wovon? Vom Alkohol oder von dem, was er bei der
Arbeit gemacht hatte. Seine hellen Augen blickten nicht mehr bittend rein, sondern wie? Verlogen.
Niederträchtig.
Wer bist du, Miran? Wie wer? Bist du Carlo?
Nun wurde er blass. Sein Blick irrte im Raum herum und blieb an einem unbestimmten Punkt
an der Wand haften. Kartika sagte leise, ich mag dich. Ich werde dir mein Leben lang dankbar sein.
Du hast nicht geantwortet. Er blickte zur Wand, verhörte ihn diese Frau? Er wusste,
er wusste, wie schwer es war, einen verborgenen Gedanken im Gesicht zu entdecken. Sein Blick war
auf einem Punkt an der Wand fixiert. Sie blickte ihn an. Er konnte ihren Blick auf sich spüren.
Wenn er ihr in die Augen sah, würde er ihr alles erzählen. Die Augen. Das Fenster zur Seele.
Der Mann, der weder Miran noch Carlo war, schwieg. Ein Schweigen bei nahe sechs Monate lang. Seit man
ihn auf dem Kotzjak gefangen genommen hatte, kurz vor der österreichischen Grenze, gefangen euch wie
die Hasen. Sie hatten ihn ins Lager Sterntal geführt, wo sie sich eine Menge von neuen und
wieder neuen Menschen wiederfanden, die mit Lastwagen dorthin transportiert wurden. Er würde
ihr erzählen, was er dort gesehen hatte. Ein buckeliger OZNA-Mann, der den Menschen zwang,
sich auf die Erde zu legen. Er ließ Bretter über sie legen, lachte dann wie ihr und fuhr mit dem
Motorrad über sie drüber, dass sie sich darunter anschießen und im Ohnmacht fielen vor Angst. Er
arbeitete in der Schottergrube und versteckte sich hinter dem Rücken der Internierten, wenn die
Offiziere in gebügelten Uniformen ins Lager kamen. Manchmal nahm er sie jemanden mit. Auch ihn hätten
sie mitgenommen. Vor zwei Wochen hatte jemand gesagt, dieser Carlo komme ihm bekannt vor,
ob er nicht in Maribor in einer SS-Uniform herumstoziert sei. Er ließ seinen Blick vor
der Wand sinken. Sie blickten sich lang in die Augen. Ludwig, du kannst mich Ludwig nennen,
sagte er. So hat man mich in Maribor vor dem Krieg genannt. Nachname? Mischkulik.
Du warst bei der Polizei, er nickte. Und bei der SS, du warst in Maribor in einer Uniform unterwegs.
Ich dachte, dass du das weißt. Du hast das zitavierte Zeichen auf meinem Arm gesehen. Nur in
den Eliteeinheiten hatten wir ein solches Zeichen. Sie schüttelte lang in den Kopf,
was verstehe ich nicht, was hier vorging. Und dann brach es ihr heraus. Ihr habt meinen Mann
erschossen. Ich habe nie von ihm gehört, ich schwöre. Auf den Plakaten hat sein Name gestanden. Ich habe
keine Erschießungen unterschrieben. Wie viel habt ihr erschossen? Er wich mit seinem Blick aus.
700, sagte sie. Ich habe es in der Zeitung gelesen. Sie stand auf und ging zum Fenster.
Es war Krieg, flüsserte er. Jeder musste irgendwo sein. Er stand auf und trat zu ihr. Er wollte sie
an den Schultern umarmen. Sie wich zurück. Ich hab dich lieb, Kartikka. Ich hab sonst niemanden.
Auch du hast niemanden. Oh doch, sie hatte jemanden. Ihre Tochter, Ljubljana, hatte sie. Zu den
Ferntagen würde sie nach Hause kommen, wenn dieser Mensch nirgendwo mehr sein würde. Ich weiß, dass
du mich nicht verraten wirst. Sie zog sich den Mantel an und trat zur Tür. Ich gehe jetzt zurück
zur Arbeit, sagte sie ruhig. Wenn ich zurückkomme, sollte das Haus leer sein. Du kannst das
Kellerfenster offen lassen. Aus dem Augenwinkel sah sie, dass er vom Bett aufstand. Sein Gestalt
wurde der Tür größer. Es erschien ihr gefährlich, bedrohlich. Er will jedoch nicht verwehren zu
gehen. Sie lief durch die Küche und den Flur und sperrte rasch die Tür hinter sich ab. Auf der
Straße war es noch immer dunkel. Es war November und der Morgen war weit weg.
Ich bin so glücklich, dass ich dir das Haus gebeten habe. Ich habe es mir so gut gemacht.
Ich habe es mir so gut gemacht. Ich habe es mir so gut gemacht. Ich habe es mir so gut gemacht.
Was ja hatte an jenem Morgen, als er aus der Mühle herausgekommen war, zu ihm gesagt.
Dein Mädchen, ich habe dich gerettet.
Ich weiß, mit Hilfe ihres Vaters, der mir die Mühle aus der Mühle kam,
habe ich ihm gesagt, dass ich dich gerettet habe.
Ich weiß, dass ich dich gerettet habe.
Ich weiß, mit Hilfe ihres Vaters, nicht aus dem deutschen Gefängnis,
aus der Mühle hat er dich gerettet. Wir haben die Nachricht erhalten,
dass Sie den Mädchens Lager geschickt haben, nach Dachau.
Gott weiß, wie ihre Lager heißen.
Valentin überströmte kalter Schweiß. Ist sie am Leben?
Was ja schwieg einige Augenblicke lang rücksichtvoll.
Die man in solche Nachricht überbringt, muss man Zeit lassen,
dass er sich in sein Bewusstsein setzt.
Wie soll ich das wissen? sagte er. Wahrscheinlich ist sie am Leben,
aber wenn sie im Lager ist, dann ist sie keine Kollaboratoren.
Da kann man wohl eins und eins zusammenzählen.
Er bot um eine Zigarette an. Sie zündeten sie an.
Was ja stieß Rauch in die kalte Winterluft.
Hälfte sich schön an die Lunge in dieser frischen Luft, sagte er,
als wollte er Valentin in gute Laune versetzen.
Noch mehr, weil er eben irgendetwas sagen musste.
Dann fuhr fort. Trotzdem mussten wir Borben lange überzeugen.
Niemand von den verhörten deutschen Soldaten hat dich belastet.
Sie haben dich ja gar nicht gekannt. Sie sind neu.
Außer Polde. Er hatte eine heiligen Medaille
und hat zugegeben, dass du auch eine hast.
Ein Erkennungszeichen. Jeder hätte gestanden, wenn
Borben und seine Leute ihn in der Hand hatten.
Ich wusste, dass du keine hattest. Sonne haben sie festgenommen.
Aber sagen wir, das wäre auch eine List.
Dass man zum Beispiel deine Freunde nur dem Anschein nach ins Lager geschickte
und in Wirklichkeit nach, was weiß ich, nach Wien.
Auch solche Fälle hatten wir schon.
Er arbeitete den frischen Zigarettenrauch ein, der sich in dieser frischen
Bergluft so schön an die Lunge heftete.
Das war noch ein Argument, das Borben endlich überzeugte.
Es tut mir leid, dass ich dir das erzählen muss.
Jemand muss es tun. Besser ich bin derjenige.
Er schwieg wieder eine Zeit lang. Valentin löcherte mit seinem blickselnen Kopf.
Was ist darin? Was weiß er? Was kann noch passieren?
Ist nicht schon alles schlimmer passiert, was in kurzer Zeit passieren kann?
Erzähl schon. Dein Vater haben sie nach Deutschland geschickt.
Durch Zwangsarbeit. Valentin setzte sich auf eine Sitzbank
vor dem Bottleres Hof. Durch den Nebelschwaden
sah er die Kämpfer, die sich zum Morgenappell sammelten.
Jemand setzte rasch sein Maschinengewehr zusammen. Metall klappern, um fluchen Wahn
zu hören, weil er das geölte Gewehrschloss nicht in die richtige Position bringen konnte.
Ihm schien, als höre er, was je, in der Ferne etwas erklären,
als redete er dort irgendwo, bei der Mühle, auf der anderen Seite der Hochebene.
Borben hätte dich fast sicher vor das Gewehr geschafft.
Oder ein Messer oder eine Hacke, wenn die Schwaben in der Nähe gewesen wären,
wo man nicht schießen hätte dürfen.
Er war überzeugt, wie bei allen anderen, dass ihr eine Desatörgruppe seid.
Aber gestern Abend kam Minka aus Bottwig mit der Nachricht aus Maribor.
Wenn sie alle deine Leute ins Lager geschickt haben,
dann bist du wohl wirklich kein Gestapo-Eindringling.
Sonja abgeführt, Sonja abgeführt,
haltest immer wieder im Valentinskopf ins Lager.
Nicht im Traum hätte er an so etwas gedacht.
Und sein Vater nach Deutschland zu Zwangsarbeit,
weil sein Sohn verschwunden war wie ein Feigling verschwunden,
nachdem er versprochen hatte, zumindest im Deutschen Reich gegenüber loyal zu sein.
Zumindest loyal. Natürlich hatten sie erwartet,
dass er auch kollaborieren würde. Aber er war weder loyal,
noch kollaborierte er. Deswegen wurde sein Mädchen ins Lager geschickt.
Man wusste nicht in welches. Und sein Vater zu Zwangsarbeit.
Man wusste nicht wohin. Nach Tirol oder nach Bayern.
Oder in die preußischen Mure.
Du darfst dich nicht schuldig fühlen, sagte Vassje. Du hättest nichts anderes tun können.
Er fühlte sich aber schuldig. Schon deswegen, weil sie ihn betrunken erwischt hatten.
Dann deswegen, weil er Lolaté geschworen hatte.
Und schließlich deswegen, weil er aus der Stadt geflogen war
und Sonja allein ließ. Die Eltern allein ließ.
Die jetzt, wer weiß, wohin verschleppt worden waren.
Gott, was geht hier eigentlich vor?
In der Sendung Bücherwahl,
wo ich Ihnen heute das Buch, wenn die Liebe rot, von Drago Jantja vorgestellt.
Jantja ist 1948 in Maribor geboren und lebt heute in Ljubljana.
Er gilt als einer der bedeutendsten zeitgenössischen Autoren der Welt.
Er ist ein sehr guter Mensch.
Er hat eine sehr gute Geschichte.
Er hat eine sehr gute Geschichte. Er hat eine sehr gute Geschichte.
Er ist einer der bedeutendsten zeitgenössischen Autoren Sloweniens.
Seine Romane, ihr Sesamstücke, wurden in viele Sprachen übersetzt.
Für seinen Roman, wenn die Liebe rot, bekam im August dieses Jahres
den Staatspreis für europäische Literatur verliehen.
Das Buch ist 2019 im Zollnay Verlag erschienen.
Die Übersetzung aus dem Slowenischen hat Daniela Kotsmuth ins Werk gesetzt.
Masalam sagt ihr an die Wahl.
Die Übersetzung aus dem Slowenischen hat Daniela Kotsmuth ins Werk gesetzt.
Ein Menschenleben weg genügt nicht.
Es müssen Gottes Leben sein.
Ich will die Kinder weinen hören.
Die Mütter einsam flehen am Graf.
Und keine Vögel sollen mehr singen.
Nur unsere Melodie erklingen.
Alles renkt sich wieder ein.
Irgendwann geht es vorbei.
Das Schmerz tut weh und es wird besser.
Nur durch unsere Melodie.
Lass den Kopf nicht hängen, Sweetheart.
Es wird alles wieder schöner.
Halt die Ohren steif, mein Dali.
Und unser Glück wird in Erfüllung gehen.
Während die Feigentude suchen.
Der Knechtschaft qualen, wollen entgehen.
Sich ängstlich in den Abgrund stoßen.
Wird unsere Melodie bestehen.
Wir überwinden jede Hölle.
Ob Hagel, Blitze, Feuer, Blut.
Verwandeln kligliches Gesänge.
In Harmonie und neuen Mut.
Alles renkt sich wieder ein.
Irgendwann geht es vorbei.
Das Schmerz tut weh und es wird besser.
Nur durch unsere Melodie.
Lass den Kopf nicht hängen, Sweetheart.
Es wird alles wieder schöner.
Halt die Ohren steif, mein Dali.
Und unser Glück wird in Erfüllung gehen.